PU.N.K. N.O.T. D.E.A.D I.S I.T?

…Sentia que la patada que el extraño le brindaba en su espalda le iba a ser fatal, que se le incrustaba bajo el antebraso, cerca a la rabadilla y sonando como si se golpeara un enorme costal de boxeo, que le iba a doler en lo mas profundo, que no se iba a levantar.
PU.N.K. N.O.T. D.E.A.D I.S I.T?

La negrita

‘La negrita’ promulgaba que los mensajes que recibia de Barbaro eran bastante peligrosos, que la dejaban con cierto acariciamiento de brisa tibia sobre su garganta y se extendia y extendia camino arriba, hasta donde llega lo tierno, hacia lo mas alto, hasta hacerla sollozar, rico.

Ni un adios.

Como todas sus mañanas ella esperaba un mensaje de el, esta vez el mensaje que le lanzaba era por tener una levantada grata, por alimentar ese animo que le otorgaba la pequeña brisa filtrada por esa ventana de sueños. No le iba a decir mas, pero el se la imaginaba arremolinada una vez mas entre esas sabanas en busca de candor, le tomaba un tris acostumbrarse a esa luz en ausencia de cortinas, alli entre abriendo y cerrando sus ojos de color almendra, una sonrisa. Que ya se va a parar, que anoche anduvo de fiesta y el cansancio dejado por su danza, sus gritos, una felicidad. Cuando trataron de hablar en su fiesta y se sintieron solos, el queria apreciarla ya que estaban alli, en ese callejon trasero del bar, de espalda a un muro crudo en ladrillo, con ya muy poquita gente pulando de lado a lado, queria ahondar en temas gratos, pero la encontraba ida, no queria hablar, ni sentir ese momento. Y ambos cogieron por rumbos distintos sin despedirse. El entendia. ‘Ni un adios’ fue el mensaje que recibio el ya camino a casa, lo mejor que podia responderle en urgencia ante tan bello gesto y no lo penso dos veces y tan pronto como pudo empezo a unir frases en respuesta: ‘la tuve a mi lado y se escabullo, como entenderla.. tenia algo contra mi, hice un animo fuerte por ir a la fiesta, me senti incluido, pero ella no estaba, y la extranio..’ su inmediata respuesta minutos despues le rompia el alma a pedasos, ella pausada y tierna exclamaria: ..’Silencio absoluto.. su rostro triste y sus ojos marchitos solo miran al suelo.. una voz le susurra a su oido y le dice lo siento..’ El se sentia como si algo se le atoraba en la garganta, encontraba que no todas las noches iban a ser rosa, que los dias cambian, que no son los mismos, que sus encuentros son irreales, que estan en una hermosa burbuja fantastica donde las cosas son locas, donde no hay principios ni fin, donde la luz se mide de acuerdo al animo, donde el encuentra que no la puede perseguir, no debe atosigarla, solo apreciarla, que mas le da! De vuelta a la cama, ella dira entre pensativa y lenta: ‘Ok, hora de levantarse, hora de enfrentar el sabado que ataca como una fiera’, hora de decirle a sus compañeros de piso: ‘buenos dias’. Pero eso le va tomar un poquito mas de tiempo, por que ella siente que no ha dormido en dias, que las noches son tan largas como sus dias, que ha tenido un dead line y eso la preocupo, pero la noche de ayer la paso bien, discutio temas cual novelas cortas, que se tomo varios vinos que la llevaron a la risa total. El no le va a enviar un mensaje mañanero esta vez, pero la va a recordar todo el dia, pues ella es su musa e inspiracion, si ella se levanta y siente que el dia es frio no se preocupara por que tiene alli en su cuarto y cama la sensacion de paz y calma para su descanso, entre cobijas, entre peresitas tiernas, seguro que si abre los ojos esta vez mas fuerte tendra la libertad de enfrentar un nuevo dia.

…’Y ella en su diario escribiria que le habia regalado una orquidea a Barbaro el ocho de marzo, y en antesala al domingo nueve la flor junto a sus escencias se habian desperdigado por todo su cuarto llenandolo de candor y espera, y cuando Barbaro no pudo mas guardar tan preciado regalo, la escencia misma se le hubo adentrado por todas las venas hasta llenarlo completico de ella. Mirando hacia la ventana Barbaro agradecia a esa bella dama por disponer del envio mensajero en la paloma de los vientos del cual Belen toma su nombre.’

Version locuezna de un cinefilo.

Con buenas expectativas veia Barbaro su dia de hoy mientras se colocaba su camiseta desgastada ya por los años con letras reflectivas en su frente en honor a Fellini. Dias atras auguraba ir al cinema, a una bella sala a obscuras solo para disfrutar de una buena pelicula. Hoy lo va a hacer, va a ir solo, pero no tenia otra opcion, va a degustar por segunda vez de la projeccion de la Dolce Vita de Federico Fellini y se va a acordar de cuando la vio la primera vez en el teatro Bolivar, de cuando una vez haciendo la cola esa muchacha rubia como de diez y ocho años se le acerco y le susurro en el oido despacito y le rogo que le invitara la boleta de entrada, que si la invitaba ella se va a portar bien como Dios manda, que cuando esten adentro en el cinema ella se le va a acercar al oido y decirle cositas ricas y le va a traducir ademas al oido las frases que el al ingles no entienda pues ella habia estudiado en Cali en ese colegio Americano del barrio Melendez y estaba lista a lo que el pidiera. Barbaro la habia visto antes, pero no penso que ella se le iba a acercar de esa manera, tenia razon lo que ella decia, al fin y al cabo el queria compania, alguien con quien al menos debatir la pelicula. Ese dia el le gasto la entrada, atendieron juntos la vespertina y se quedaron de ver la siguiente semana y se vieron una de Houston de vaqueros que a Barbaro le gusto mucho, despues se vieron juntos ‘La Jaula de las locas’ que no pego tanto, pues la audiencia de Cali se rebelo y armaron una bronca y tuvieron hasta que devolver el dinero. Sin aparente razon Barbaro dejo de ver la muchacha en el cinema, se esfumo sin rastro un dia volvio en una tarde en que pasaban una de Coppola y nada, como si se la hubiera tragado la tierra, nunca se supo de ella, ‘seguro que se movio de barrio o se marcho para Estados Unidos’ afirmaba Barbaro para consigo mismo. Lastimosamente Hoy le tocara ir solo a cine, pagara su boleto exactico y le dara tiempo para ir sin afan por un café oscuro. Barbaro se inmersera en la inventiva del celuloide al frente del cinemascopio, se va a sentar en la butaca de la mitad, se va a sentir parte de ese publico que gusta del buen cine, si, se va a sentar en la butaca de siempre pero al sentarse y respaldar su brazo no va a tocar a ninguna muchacha. Los pocos minutos que quedan antes de la projeccion le causan siempre una excitacion, Barbaro va a leer los creditos en introduccion tratando de encontrar al director de fotografia que es su pasion, va a pensar como va a ser el tratamiento del gaffer y seguro va a salir enamorado de Anita Ekberg o tal vez cambia de parecer, aunque Anouk a pesar de su cardenal en el ojo tras sus gafas oscuras y sus vestidos negros lo llevan a pensar como que esta vez se ve mejor que la ultima vez, Barbaro entrelaza sus brazos en esa butaca, sin poder estirar sus pies algo incomodo, ni modo le toca resignarse al espacio que tenia y aguantar ciento setenta y seis minutos de ese clasico de pelicula, que si tiene suerte se ve la semana que viene ocho y medio por que quiere volver a ver a Mastroiani y a la Anouk creando mas de un comentario por que habia leido que sus caracteres se repiten en ocho y medio. Barbaro se concentro en la pelicula esperando por una clave para su gusto, el publico se encontraba muy receptivo y algunas sonrisas se salian de la audiencia cuando en la puesta de escena Fellini arremete con lo que seria el fin del neo realismo en obra, Barbaro se enojaba cuando la gente reia por los personajes que con grandes lentes, peinados refinados clasicos salian a flote, ‘que tiene eso de raro si Woody Allen lo hace ahora todo el tiempo, si hasta el mismo Allen seria un personaje perfecto para Fellini, ah pero fellini ya no esta.’ Ver por segunda vez la pelicula generaba para Barbaro cierto acontecimiento desde apreciar a Anita Ekberg, apreciar la extravagante puesta en escena, con los espacios del Cinecita, con los diseños superfluos, con la exageracion y usanza de dos lenguajes que en el conjunto de tratamientos marcaron la pauta de la glamorizacion del cine del sesenta a que si. Barbaro estaba un poco desencantado con la Ekberg por que si el fuera Mastroiani o el mismo Rubini de la pelicula seguro que le pone el punto sobre las ies a la Ekberg por insitadora y bella, por que la Ekberg entra y sale de escena como le da la gana y se baña en la fuente Trevi mostrando todos sus atributos y eso lo deja como con ganas de terminar la escena ahora si ‘como Dios manda’. ‘Seguro que si no hubiera tanto gasto el documental hubiera sido mas apreciado, que si le quitan el cinismo y algo de arrogancia al periodista Rubini que intrepreta Mastroiani la cosa mejora, y si no que le den ese mismo a Paul Newman y las cosas van a cambiar’. Decia siendo critico. Barbaro se detuvo un momento antes de culminar la cinta y penso en Belen, ese lapso entre oscuridad y la encendida de las luces, uff. Si, una bella que conocio hace unos meses en el teatro haciendo la cola y en su regularidad entre sonrisas se hicieron compinches de sala, y al final de cada pelicula se juntaban atravez de un cafe y con el uso de la palabra exquisita un tierno debate y la añora como un putas, queria que ella tambien estuviera en esa misma sala y poder disfrutar de la Dolce vita que es una buena cinta, y al fin no sabemos si le dieron o no una palma de oro. Tiempo atras queria invitarla a ver, si ella quisiera Una vez en el oeste de Sergio Leone o la ventana trasera de Hitchcock y alli tal vez en la sala por primera vez a oscuras le confesaria lo que verdaderamente sentia por ella, pero ella tambien se fue para mejores tierras, donde estara en este momento?
Barbaro desaparece del cinema camino a casa arropandose un poco del sereno en otoño a pesar de todo el dia no ha sido tan malo, despues de estar sentado en esa butaca por cerca de dos horas y media va a caminar unos minutos pensando en las divas que vio esta noche, pero mañana va a ver otra pelicula de Juana de Arco con Joan Seaberg y las ganas por la Ekberg o tal vez Anouk se le van a pasar.
©EdBeron, 2010

Tinterillo

… Y sus animos en alegoria se le subian a la cabeza cada vez que se acordaba de ella, por que le enviara una carta-en-misiva, añoraba tener noticias suyas, si por correspondencia, como en los viejos tiempos, que la fragancia que le atraia de los marconis y un telegrama no le llenaban y no eran suficiente reconfortantes como lo era una carta. Pero que estaba pensando! Sera que ella sabe que es un marconi o un telegrama? sabe que ella es bastante joven, rubia ademas. Juan a sus 63 anios todavia añoraba la vieja escencia en comunicacion, era algo hecho a la antigua y aborrecia con toda su ira esas nuevas ideas tecnologicas empezando por el uso de un computador, amaba su maquina de escribir Olivetti junto con su ribbon tricolor, su unico tesoro y objeto de trabajo en las calles polvorientas de ese Cali viejo que no deja de ser v-i-e-j-o, Juan lleva trabajando en esa misma plaza por los ultimos 32 anios de su vida, una mesa con su silla en madera de combate junto a su parasol enorme azul y blanco con letras de diario ‘El Pais’ hacen parte de su oficina al aire libre como tinterillo fabrica-papeles. trabajar alli le ha llevado el pan a su mesa entre calores fenomenales, y demasiadas lluvias enormes e imprevistas. Pero su mejor alegria la recibia en sus tres de la tarde cuando los arboles frondozos cerca a su Hermita, le calmaban la rabiesita dormilona ante el calor del calor que le sucumbio desde el medio dia. Juan es dieztro en la tarea de resolver situaciones de la forma mas locuaz. En sus treinta y dos anios de trabajo ha logrado solucionar el caos de la tramitologia mordaz del gobierno para con sus ciudadanos, habia solucionado a punta de convencimiento diez y siete separaciones con sus cartas y palabras de apoyo hacia los mensionados, Juan era un caso total, habia enseniado a leer y a escribir a Julian Ledezma quien en esa epoca tenia diez y siete anios, quien fue su asistente y venia del barrio San Luis, uno de los barrios pobres del norte de Cali, hoy se reia de esa historia pues julian ledezma habia crecido y aprendido tanto de su oficio que ahora compartia un espacio con el, y se habia hecho tan experto en el tema que Ledezmita a veces le daba asesoria a Juan, hasta las cosas mas triviales. Ya sentado en su silla pensaba en ella mientras esperaba su primer cliente de ese tradicional martes caluroso, se habia hecho a la idea de recibir por debajo de la puerta algun dia tan preciada nota, que le contara de sus bellas travesias por este mundo, de cuantos mares habia zurcado en su bitacora divina, queria que ella le contara con punio y letra que sus dias eran diferentes, que al iniciar su dia se iba a levantar bien temprano y que no importara como estuviera el clima iba a fotografear una escena diaria desde un mismo punto, que todos los dias se iba a poner a la tarea de documentar un evento hecho luz con su maquina que te hace invisible, quizas en esa carta le iba a contar de que habia obtenido la receta para que nadie la viera entre muchas multitudes al camuflarse sin poder ser vista. Nada que le llega la carta, meditaba entre si Juan mientras saludaba al senador Capurro, quien valija en mano, corbata y saco a la medida caminaba sonriente en ese calor ya manianero de diez de la maniana, sabia que tenia que ser amigable con el y con todos los abogados y jueces del area, ya que ellos muchas veces le comisionaban o le mandaban clientes para tareas menores y demas tramitologias. Juan es un experto en llenar paz y salvos, supervivencias, gestionar fe de bautismos, papeles de compra-venta y hasta lo mas irreal como reproducir cartas de amor, del cual mañana espera recibir unos pesitos de parte del vigilante Mora del Juzgado diez y ocho, quien le pidio el favor que le hiciera una carta y declararle su amor a Josefa Engativa, la niña que hace los tintos en el mismo juzgado, Mora le pidio ese favor tan grande y le pidio tanta discrecion y secreto pues Mora no sabe leer ni escribir y si se enteran puede perder el puesto y a su amada. 'Sera que ella en vez de escribirme a la casa me escribe al correo postal, sera que quiere que la recoja alli?' Se cuestionaba Juan ante sus otras posibilidades, empezaba a extrañarla sobre todo desde lejos uno del otro. Juan se caminara todos los dias desde este martes caluroso de ya medio dia, hora que le robara al almuerzo para poder caminar rodeando la Hermita, caminar por la avenida Colombia entre palmeras, vendedores ambulantes, impulsadores de electrodomesticos, mendigos amputados, vendedores de loteria y de frutas exoticas y uno que otro actor callejero creando un tumulto. ‘Cali es un circo’! exclamara. Con ese sol caluroso e irritante del medio dia Juan caminara y se tardara casi 20 minutos de su tiempo para poder llegar casi que sudando hasta la oficina postal, tomar su llave y abrir el pequeño buzon en espera de una senial de luz en historias, por que Juan no deja de pensar en ella.
©Ed BeronC

Inocencia y su camara de retratar, cuento

Con excitacion e interes se preguntaba Jose franco por los andares de mañana miercoles a manos de Inocencia Rocha y sus caminares por el sur de Londres y hasta ahora su rumbo conocido en locacion, esta vez en su trolly por carro ella cargara una maquina de retratar de esas corte antiguo cinco por cuatro marca Toyo, lente intercambiable apertura 64, cubierta en madera y color caoba, la acompaniaria un tripode testarudo de titanio que le daran la seguridad en ejecucion y disparo certero, cargara ademas en su carrito portable cerca de diez pares de porta negativos crudos marca Ilford en blanco y negro de doble compartimiento y desde luego su bolsa negra totalmente obscura para cambiar y colocar nuevos, para finalizar cargara tambien una luz con su filtro casi que de papel celofan amarillo como lampara de luz de barrio e ilumunar lo que mas pueda, si asi como las luces del cuarenta, como en el cine. Jose Franco se las maquinaba todas mientras libreta en mano ejecutaba en su idea por ciertos acercamientos de como ayudarle a Inocencia y por ende a la modelo, como hubicar las luces e irradiar parejo los animos del personaje en conversacion. Por que mañana miercoles Inocencia segurito que se levantara temprano, re-alistara su equipo y chequeara dos veces por su medidor de luz toditico y sus baterias, caminara parejo con rumbo en conversacion con Eve Diaz, la actriz Peruana de quien tanto ha oido mensionar, asi como te digo, Jose las presentara a si mismas en antesala a la sesion del miercoles, se sentaran y atravez de un te de coca que une los pueblos pero no causa alucinacion. Inocencia y tal vez por iniciativa Eve daran comienzo a su conversacion, se daran la mano en respeto, solemnidad y obra y desde luego la fotografo se sentira orgullosa por conocerla, ver su rostro bello cual indigena de Abancay, Pero no Eve venia de Cuzco y se sentia tan orgullosa de serlo, tenia cierto porte y etica que la diferenciaba del Peruano comun pues ahora en su exilio y por su trabajo actoral habia viajado por toda Europa y los paices nordicos cual fascinacion, habla tres idiomas desde el Portugues, un ingles de buenas maneras y su nativo español, cuan recatado y de tono fonetico que inspira respeto y autoridad, su cara recalca una cultura digna demarcada por las afirmantes arrugas en la edad en sus setenta y cinco años, cabello larguisimo negro partido en la mitad con algunas señitas minusculas de canas casi dificiles de palpar solo si acercabas tus ojos ahi, hasta casi sentir su respiracion.
Jose se imaginaria que esos diez primeros minutos en preparacion de parte de Inocencia iban a ser de reconocimiento del terreno y espacio que tendria para ingeniarse la forma de atrapar el encanto de Eve sin presionarla al enojo mientras le escudriniaba el alma, Inocencia tendra que ser cauta si le pregunta por su procedencia y su fatuas militancias en el sendero luminoso, por que Inocencia ha hecho su reseña y a recolectado datos del pasquin latino que se reproduce anonimo en clave y misterio como las cartas secretas que parecian venir en blanco, pero mas bien si fueras inteligente te percatabas que venian escritas a punta de pluma y tinta acida de limon, que desde pequeña intercambia la misma Eve entre camaradas maoistas, Eve tenia un pasado casi anonimo y se escondia en las tablas y escenarios Limeños en su epoca para arengar su audiencia con mensajes inmersos y codigos secretos dentro del libreto. La tarea de Inocencia Rocha de mañana miercoles consistira en retratar a Eve Diaz buscando encontrar el hilo conductor para mostrarla digna y de estirpe nomada por ciertos acechos, Eve la migrante y proletaria de cabello indigena lacio y largo, abrigo blanco de lana en crotchet posando con sus manos entrelazadas junto a su ventana y veneciana entre-cerrada para que pequeños rayos de luz se filtren por la tarde en fin de verano de cuatro de la tarde junto a la hiedra de hoja fresca que se extiende interna en su soporte y busca salida hacia esa misma ventana en contra ataque por respirar. Inocencia visitara el apartamento de Eve en ese segundo piso del bloque del concejo en la calle Aubey, con la cultura de un pueblo por decoracion y artesania, con tejidos por cuadros hechos a mano, con ceramica en barro y muñecas cosidas a mano con sombrero de jicara, bluzon blanco y pollera negra. A Jose Franco le llegaran las doce de la noche y se pondra contento de que mañana miercoles Inocencia y su maquina de retratar se den la mano para documentar la historia de una actriz de alma migrante y sin patria materna, que ahora dicta clases de español en la ‘city’ para poder vivir por que ser militante y buscar por un mundo nuevo sigue siendo una utopia.
©Ed BeronC, 2010

Volver

Jacinto tenia una mania muy particular cada mañana, desde muy tempranito cuando llegaba el alba tomaba una ducha friisima: ‘de esas que apenas te metes te hiela hasta el alma, no es sino que te entres al baño como de puntitas para no resbalar y descalabrarte o recibir de sopapo un artefacto no deseado y quedar con un cardenal’, se decia. Lo curioso es que Jacinto en su levantada dara un par de vueltas por toda la casa desperesandose, mirando a su ventana y ver ese nuevo dia que es muy distinto a los de su pueblo y entre murmullo y murmullo sentira un comezon en su espalda desnuda que lo hara irritar momentaneamente, e intentara usar su brazo izquierdo y tratara de alcanzar donde sucede el malestar, pero su brazo izquierdo no alcanzara a llegar hasta ahi y exclamara: ‘mierda’, su solucion estara en el espacio mas cercano, recostandose contra el muro donde cuelga pegatinas y otras cosas de interes. Se acercara tanteando por alguna parte tibia, sabe que la noche anterior ha sido fria y no hay mas remedio que enfrentar ese muro que tiene al frente, aunque reacio intentara apegarse a el y con su borde tratara de juntarse lentamente y con movimientos de lado a lado entrara en contacto a manera de lija diciendo: ‘ahhh’. Si Jacinto es prevenido pero ese baño frio de la mañana le va a levantar el animo diario por dias. Y no es que le tema al agua, le teme a resbalarse y tal vez caer, como su padre de quien es el propio reflejo tomara su desayuno rutinario, de café negro, croissant y un vaso con agua, casi que a la carrera, recogera las harinas restantes que quedan sobre la mesa por que a su edad madura el sabe que las manias que se heredan la heredaran sus hijos y tal vez sus nietos, se le hara tarde por que como su padre siempre anda a las carreras, que el trabajo, que tiene que recorrer 6 millas para llegar al edificio de siempre y hacer su rutinaria limpieza pues no tiene otra alternativa.
Jacinto en su juventud trabajaba como artista callejero y a pesar de los años fuera del pais, no ha podido aprender ingles en el pais que ahora vive, por que si hubiera seguido la carrera de su padre tendria mas chances si trabajara en la industria de la construccion que ahora muchos migrantes ejecutan, pero para que si eso le traia tan malas memorias, lo unico que no heredo de su padre ya que toda su vida se asoto el cuerpo contra el sol incolume cual constructor de hogares y pequenios edificios en veranos batallantes. Jacinto nunca quizo ser como su padre, nunca quizo ser constructor, ni el jugador de naipes y billar que lo hicieron tan famoso, y nunca atesoro ninguna fortuna, aunque su padre nunca lo hizo aguantar hambre a el o al resto de sus hermanos. Jacinto se hizo artista, aunque de la calle, se esforzo por no quedarle mal a su padre e hizo lo que le mandaban a hacer, por que nadie se sacrifico tanto en la cochina vida, en los momentos intensos de escases para alimentar el animo y esperanza de una familia humilde en desden. Jacinto heredaba las manias y actuaba sin darse cuenta en acciones dignas, a veces se quedaba lelo observando como su padre por la forma en construccion y detalle de edificios, detallando por sus errores comunes y el tiempo en que la gente se demoraba hasta para crear siquiera cinco o seis hiladas de ladrillo en antesala a una edificacion. Jacinto dejara la casa en su bicicleta de siete velocidades, pedales de plastico, su casco en orgullo de ciclista, dinamo de marca rusa que alimenta las luces que van a ser sus ojos en prevension, en ese camino de invierno en febrero con niebla y frio que parece eterno. Jacinto el madrugador de ese Valle Colombiano se lleva apegando tanto a esas madrugadas por los ultimos batallantes quince años que ni el frio de su ducha hacen que el se sienta lento o desanimado.
Levantarse, ducharse, desayunar, despedirse de su esposa y sus dos hijos, montarse a su bicicleta con su ruana de ovejo para atajar hasta lo peor son la faena de todos estos eternos dias, y no llegara la hora en que jacinto diga, ya recogi lo suficiente como para comprar mi fanegada de tierra con los ahorros de quince años, sembrar sus propias plantas de café y esperar junto a su familia por un mejor futuro en su propia tierra y cuando le de comezon asi tenga a su bella mujer no usara una pared fria llena de pegatinas esta vez sera un muro de su propia casita en el campo, asi como Dios manda.

Sin titulo

Como sera enviarle un mensajito en la lejania, como para despertarla de ese suenio dulce, contarle de que atendi un concierto criollo, que vi al cantante pero no entendi nadita o recuerdo poco de sus ecos, que habia mucha ninia de su tierra, pero me hubiera gustado que ella hubiera estado alli, aunque yo fui invitado de ultimas y daba pena rechazarlo, que no estaba en mis planes, que salio de buenas a primeras, que no tengo nada que ver con el deal, fui ajeno, le digo. Contarle a ella que la gente incognita lleno la sala y el balcon se atiborro de gente rara, pues sus caras se alejan a la gente que conoci en mis tiempos, que la gente va y viene, y no paran, que el famoso embajador se da sus cuotas de publicidad inventando fiestas, que Alvaro H, D y Boris en su retorica me mantuvieron conversando hasta en los momentos mas aburridos, pues bien la noche no fue tan tragica, que nos alejamos del predio tan pronto el tren ultimo camino a casa empujo la jornada como diciendo, ya tantico hora de cama. Me hubiera gustado que ella hubiera estado alli para que me pusiera al tanto de la musica nueva y el impacto que causa en la gente, de a poquitos, para alimentar las ganas en su rumba, para que actualice y me diga, esta cancion es buena, el ritmo pega fuerte y la nostalgia por mejores tierras fertiles golpean el fondo de mi. Enviarle un mensajito y despertarla en las tempranas horas y sentirla gemir por sus prontos suenios, por los planes que se arremolinan, con musica de fondo en cancion desesperada, verla no puedo pero si le envio un mensaje la acerco a mi, le pido permiso a lo que queda de noche, para sentir su fragancia para verla moverse a veces inquieta por encontrar el lado perfecto de su cama, verla no, mas bien sentirla aferrarse a su almohada en excusa a cierta ausencia, quien fuera yo, a que si. Y que me dira ella si le envio un mensaje, y le mensiono del concierto atendido, del cantante y le digo de donde viene y ella me diga: ‘ni idea, no lo conozco’ eso no va a ayudar a este relato a que no!.

Vacio

Vacio
Vacio Livianar fuerzas, hacerlas blandas como para que su ausencia no cauce un caos, esperar lo peor, cuando desaparezca y no deje ni rastro, que desaparezca cauta y sin prisa, que desaparezca entre su brisa, en sus manianas a veces gris.
Vacio, vacio el cuarto, solo una silla.
Livianar fuerzas para que su ausencia no pegue tan fuerte, Si ella desaparece que hago, empezar a mirar por nuevos horizontes y su luz, tal vez aparentar que me siento bien ante cierta gente, esconder la pequeña rabia que dejo en mi su alejamiento, la rabiesita que dejo en mi la falta de ciertos aromas limpitos y dulces.
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Añorarla desde ya va a ser un dilema que me estrella con la impaciencia, con lo que viene y no es grato. Salir adelante con ciertas conversaciones, preguntando por ella y su bienestar, en clave, sin que el mundo se entere que su falta es fuerte, discreto. Extrañarla desde ya, como?
Vacio

Como describir a Angelita...

Como describir a Angelita, cuando tienes todo el tiempo del mundo, definirla de la forma mas poetica posible, sin errores, por que solo la quieres bella en perfeccion, definir a Angelita levanta el animo a cualquiera, por verla, escucharla y sentirla sollozar hasta el cansancio, Angelita se movia entre la brisa y calidez de una Antioquia rica, prospera, de frutales, flores y hasta los mas bellos mitos. De donde realmente procede ella es la pregunta, por que ella se mueve entre nubes y lunas menguantes. De donde produce su risa es otra pregunta, pues cuando sonrie, su paz le sucede y entra en ella una ternura y encantamiento hacia quienes la miran. Ahora cuando Angelita entra en jubilo se forma una calida hecatombe, donde todos caemos victimas de su rumba. Ahora Angelita vive en Europa, y muchas cosas le pasan por su cabeza como por ejemplo: aniora estar con los suyos, aunque ya habla otro idioma quisiera predominnar en el suyo. Describir a Angelita es contar de sus suenios como artista, de llegar muy lejos, no es timida en sus acercamientos, solo cauta. Su disciplina en crear asombra a un publico, quien siempre la recibe grato y miran siempre al futuro para merecerla. Angelita es la reina rumba, la que se enamora de la musica y sus personajes, la rumbera en extasis sin pepas, ni anfetaminas, por que con su energia, no se necesita mas que una sonrisa para que ella ejecute a su forma los mas bellos ritmos, the goddess in the doorway haciendo reminiscencias, elevando el culto por sus majestades en buen rigor, por que su musica enloquece y la transforma, la lleva y la lleva a un trance quimerico por buenos tiempos donde la acidez es penetrante y la lleva, la lleva, vuelvo y repito como llevo Janis J y a su Bobbie McGee seduciendonos. Si, Angelita es la reina rumba en pasta, de jueves a domingo sin parar, cuando no hay rumba, se arma un bareto y el resto es historia, por que los sonidos se forman, se vuelven acidos y la transportan inmediatamente a bailar, a dejarse desmadejar por la sustancia innata que le brinda la musica y que sube por sus venas. Angelita vive ahora en Europa, solo para confirmar, y que es feliz, que los cambios son bruscos, que el clima y sus gentes no son lo mismo que ella hubo habitado, pero ha aprendido a moverse al ritmo de estos vientos junto a sus amigos, el arte y su danza pegajosa cual picaflor en busca de nectar.
Ed Beron

Sobre la escritura

Partir de un personaje significa:
1- darle un titulo (que puede concretarse al final),
2- una ubicacion temporal de epoca y espacio, aspectos importantes para la configuracion de la trama y escencia de la estructura del cuento.
3- orden en eventos, descripciones que el narrador hace participles al lector, ej: el personaje asiste a ver una obra y espera contar sobre la reaccion del publico a su alrededor (que parte de uno, dos o un grupo).
4- dialogos, conversaciones.
5- acciones implicitas o sugeridas, hechos que pueden pasar.
6-descenlace
7- Coda, final feliz o funesto. Quizas con un twist.
8- duracion ?
9- Enfoque hacia quien va dirigida Influenciamientos:
1- La presencia del narrador mudo se alterna entre un narrador en tercera persona omnisciente y primera persona la protagonica.
2- La presencia de un lenguaje caracteristico del momento, con dialectos, slang o la formalidad que puede ser recurrente, de acuerdo a donde el protagonista este.
3- La creacion de universos inconscietes pues su estado animico ejerce la fuerza al relato o lo descontinua, caso de un protagonista atormentado o quizas excitado, influenciado por las drogas, la musica etc, tomandolo como ejemplo. Tratamientos: Realismo, neo realismo, utopia, documentario-resenia, fantasia, auto/biografia, anecdota, bucolismo, terror, drama, comedia, critica. La caracteristica del personaje principal se puede cometer en tres mundos: a- el mundo actual y presente (pasado en comparacion) del personaje b- Factores externos en descripcion, que hace o que va hacer, si va al cine, al bar, al cinema. La estetica en descripcion se da trompadas con el concepto, con la belleza o feabilidad al relato, en historias infinitas que parten desde hablar de un pasajero en el tiempo, hasta la mas bella trama, desde luego su gramatica muchas veces tiende a extenderse on ironias, disgustos, rabias si se dal el caso y demas reflecciones (tanto personales como del medio ambiente, paisaje etc). c- el mundo de los pensamientos e imaginacion del mismo personaje, entre lazando historias, criticando eventos, opinando sobre tal o cual obra, pelicula, la relasion entre cierto eventos y su concepcion del mundo, la vida, suenios y posibles acercamientos que hacen que la memoria se haga participe casi siempre. ‘Lo mas importante es que cuando narramos, nos hundimos, nos dejamos llevar por la magia de la escritura y caemos en un agujero placentero que no nos deja salir hasta que la obra se concrete, con prosa, con verso y a veces hasta con la mas alta exaltacion hacia la mujer divina y pura.’

Sin titulo

El trata trata de escurrir hasta la ultima gota de su pluma en esmero por escribir sobre sus ultimos acontecimientos, quiere contarle peroante todo saber que brisa le acaricia y la entretiene, que musica escucha de momento cuando los arboles cercanos a su ventana se agitan refrescandole las mejillas. Como cuando ella siente esa brisa y cruza sus brazos en senial de arruyo moviendose lenta de lado alado, tratando de alcanzar una armonia, y es que el sonido la infecta de ritmo, candor y dulzura. Queda algo detinta en la pluma en usanza por unas buenas letras. Si, por que la tinta de su pluma lo acerca a ella, lo entretiene y lo llena de jubilo cuando ella recita o lee un poema breve. Ojos de almendra que iluminan andares no recorridos, ojos que te hacen divagar en dicha cual magia del presente.
©Ed BeronC

'Como describir un silencio'

Hube pensado que la mejor forma de describir era un silencio era colocando tres puntos suspensivos en linea (…), asi de sencillo, augurando que la espera no sea tan larga para recibir respuesta, por ella quien mas.
Describir un silencio de silencios, diciendo que los silencios gratos vienen solo cuando el alma se siente libre de pecados y la armonia del lugar ahonda el fondo de si. Los silencios gratos son memorables si se tiene en cuenta que tengas una muza e inspire el fondo de tu alma con el animo que brinda su escritura.

Solo!, con un café, un cigarillo de liar, sin contratiempos en deshora, si que ese silencio armonioso se te meta por las entranias y te haga hasta recitar por ella hasta el amanecer.
Silencio bello que arrrancas mi alma, sobre mi mesa de fondo e irradias por nuevas ideas con texto.
Silencio que favorece al alma y la lleva de la mano hasta encontrar su ausencia y pensar en ella y describir a fondo como es, adorarla a punta de lapiz y papel, atravez de un teclado, asi; por horas y horas divagando por los tiempos compartidos.

Silencio grato e inverso que nos deja perplejos y nos pone a pensar hasta lo irremediable, gritar con el silencio es otra cosa, por que sacas dentro de ti la angustia que causan, por que a la inversa querras gritar y dejar salir lo que ahoga en ciertas circumstancias.
El silencio que anioro parte del momento tierno cuando estas con ella y sentados cara a cara, piensas en un tema a tratar, pero te niegas a a flojar palabras solo para verle sus ojos con una bella firmeza que ella se sienta amada en su tiempo. Verla frente a frente y entre sonrisas de lado y lado haya un entendimiento, sin dejar nada y que lo que venga sea grato.

(…)

Describir una sensacion y hacerla tan extensa que nos digamos nosotros mismos tenemos el mando y justificacion el por que de las cosas, describir un silencio, describir un perdon, una partida, un re encuentro, una rabia o por que no la mas valida: ‘una sonrisa’ que nos inspire a escribir un relato corto y nos lleve al maelstrom, que nos transporte y nos haga divagar, y la tinta sobre el papel resuene tan fuerte sacando emosiones al por mayor. Describir sobre el papel sobre cosas triviales, sobre el desencanto, sobre la amargura, sobre la esperanza, sobre los nuevos dias luz, sobre paz e ideas de progreso.
Describir con la escritura un sueño que nos haga libres de mente y cuerpo, juntar letra a letra un documento para ser leidos con el tiempo en mejora. Describir cada uno de nuestros presentes hechos y la lucha futura, describir la añoranza y nostalgia que el vivir fuera nos empuja, llorando, quejandonos o en jubilo por nuestras proezas. Describir un momento en memoria, tratando de sacar todas las tuercas que forman este cuento, contar uno a uno de nuestros pasatiempos, describir los silencios bellos en escritura, describir por largos ratos de un viaje hecho aventura, nombrando gente bella, ciudades y comunidades perdidas ya en el tiempo.
http://youtu.be/pYUcr43cxSY
©Ed Beron

Destinos

Con cuanto anhelo habia querido el re establecer comunicacion con Trinidad Majul, habia dejado de verla por unos dias y le parecia una eternidad, no habia nada seguro pero la extrañaba bastante, no habia nada serio en sus andares, pero ella, Trinidad lo ha mantenido desvelado por ya-varias-noches al no saber noticias suyas, la ha buscado en la red, ha tratado de decifrar ciertos mensajes que lo ponen al borde hermoso de la desesperacion.

Trinidad Majul, se esconde entre los vientos, entre mares norteños, entre la magia de la brisa en tiempos veraniegos, calidos.
El buscarla ameritaba sacrificar el riezgo de preguntar por ella y sin sospecha ante sus ‘compas’ mas cercanos, quizas no podria volver a verla pues la ultima mision en el extranjero la lleva y los lleva a ambos al descrestamiento. Ambos acuden al suicidio imaginario para evitar prevendas, el como siempre se levanta muy temprano cada mañana para leer su periodico y enterarse de alguna catastrofe que le impida a ella iniciar su mision, que el avion tal no volara por que hay un veneno volatil esparcido infinitamente por un volcan Europeo sobre cielos ajenos y eso impide el decolar y retrazaria su vuelo desde Venezuela.

Pero hace dias no la ve, no puede suponer tantas tragedias, lo que tiene que hacer primero es saber donde esta, que no se ha reportado, que lastima que en esta mision Trinidad se aleja de el. Suponia que venian de lugares distintos y eso los hacia hacer planes distintos, cada vez que el la sentia donde fuere cambiaba de color, su cara se petrificaba y cada pomulo vendria a ser esa colcha de retazos que ella usa por vestido, junto a su mochila arhuaca cuando anda de civil, con colores bellos, etnicos, tiernos, la forma y disenio de traje que los unia por primera vez en jubilo, venian del mismo pais, pero de reinos distintos. Ese era Jose Antonio, el muchachito nacido en ese Magdalena medio, lleno de rios caudalosos por donde pasaron flotando tantos seres humanos, la tierra de los gamonales paramilitares y demas terratenientes inhumanos que explotaban al campesino pagandoles mal por su cosecha, los mismo que amenazaron a la familia de Soledad Martinez quitandoles su tierra en busca de siembra de palma Africana, que contradictorio valle de tierra fertil, defenestrado vilmente.

Trinidad y Jose Antonio compartian historias falaces sobre su crecimiento y las trabas del desorden gubernamental, se juntaban a conversar del pasado y sus tragedias, de lo bello que eran los campos en sus tiempos, de las noches en luz de vela.
‘Donde estara Trinidad que no aparece?’ se pregunataba Jose Antonio, cuando no encontraba indicios de mensaje o de su paradero, donde?.
Trinidad Majul, habia nacido en San Juan de los Vientos, Cordoba, hija de emigrantes Libaneses establecidos en esa Costa Atlantica. La vida de sus padres en su comienzo no fueron faciles, pues habian escapado con mucha suerte y con vida de la represion que tanto batio a su pueblo, Beirut, la tierra de Mona Hatoum. Trinidad, hija de emigrantes, de trensas de pelo negro. Hoy en sus veinti cinco años, de contextura delgada, pechos firmes, de dientes parejos da a rienda suelta las historias y comienzos de lo que fue su niñez en el pais donde habia nacido, pais para sus padres por santuario, de lo duro que fue para su padre tener que vender telas en su carreta y por cuotas en tres de la tarde, cuando el calor infernal adormitaba hasta las buenas ganas de sus pobladores. Pero su padre nunca dio señales de cansancio, por que ademas de ser Libanes, se las bastaba para inventarse cualquier tipo de artimañas y sacar su familia adelante, Abdullah Majul, empezo con una carreta vendiendo telas como buen mercader, luego se hizo a una camioneta con asistente y de verano en verano recorria las calles ofreciendo sus tafetanes, linos, sedas brillantes semi originales y demas retazos baratos casi que accequibles a una poblacion pobre de Cordoba como lo era San juan de los vientos.
‘Sera que pudo volar, o si volo no pudo hacer el cambio en Madrid o en Bilbao tuvo problemas?’ se preguntaba Jose Antonio mientras navegaba la red en su computador portatil, chequeando pausadamente ciertas claves, creando automaticos con ciertos compañeros y se hizo a una de sus ultimas esperas en pos de conseguir contacto con Trinidad, pero nada.

Trinidad Majul desde su infancia siempre fue rebelde en el colegio, aunque estudiante ejemplar y destacada, se movia anonimamente con gente de afuera, con quienes se reunia clandestinamente escapandose de la clase de quimica o fisica por que las veia muy aburridas y yendose a donde los marxistas para debatir sobre camilo Torres, materialismo dialectico y catedra bolivariana junto a los otros companieros Tarek Nasser y Nicolas Hassbun, hijos de Libaneses quienes tambien han sentido en persona las desigualdades sociales de la region. Asi como los Fayad son nombres que hacen parte de la historia miliciana de un pais que sufre y cae. Por eso junto a jose Antonio vieron la necesidad de estar en la lucha armada que conllevan.

‘Si, su ultimo rastro habia sido de que se iba primero a Madrid desde Venezuela y luego a Bilbao a recibir catedra, pero nada!’
Jose Antonio llegaba a la desesperanza, el no tenia problemas por su trabajo de milicia urbana ahora en Monteria no le molestaba, pero queria estar con ella, queria hablarle, queria rogarle que se quedara manejando una escuadra movil, que ella era buena en estrategia, pero desatendio su concejo en su ultima platica secreta. Trinidad habria crecido libre de habla y espiritu por eso hacia lo que hacia, utilizaba dos cedulas con sus pasaportes respectivos y por su porte mediterraneo pasaba por Española, hasta utilizaba un acento con quedejas bascas para pasar desapercibida en aduana. Lo hacia bien de eso no quedaba la mejor duda.

Trinidad ya ha estado en Bilbao tres veces y en sus ires y venires ha adquirido formacion en logistica de ataque, comunicacion de radio y ha conseguido otros contactos en Europa de apoyo para su activismo.
Lo unico que espera Jose Antonio es que llegue bien, desconoce si viene otra vez por Venezuela y pasa por San Antonio y luego a Cucuta, donde las cosas se estan poniendo mas dificiles.

Trinidad Majul se movia bastante bien fuera del pais, utilizaba los santo y seña acostumbrados con su jefe directo, Efrain, quien la respetaba y la veia como la mejor compañera de inteligencia, a veces la inducia a tareas de dificiles e imprevistas. Sabia que regresando de Bilbao, le iba a ser dificil verse con Jose Antonio, pues la ‘repre’ seguia empujando demasiado, una vez tuvo que salir disfrazada de campesina de un campamento en San Vicente del caguan y caminar tres dias intensos entre la selva espesa y llegar a la zona de distencion. La comunicacion para con Jose Antonio se hacia cada vez mas dificil, añoraba poder reunirse con el y contarle de sus nuevas proezas, pero el estaba en Monteria y ella ahora esperando por entregar un comunicado por parte de Efrain.
‘Ojala me responda el correo, musitaba Jose Antonio, ya han pasado tres semanas y nada’. Se comunico con Marcos y desde el Arauca en su mensaje le dijo que la habia visto, si que la vio con Efrain le conto que venia de Bilbao que se enfundaban a otra mision en los bordes con el Guaviare, que se veia bien, que no se preocupara, que iba eso si en camuflados y que tal vez iban a enfrentar al enemigo y encabezaba eso si una columna de 110 companieros. Trinidad recorrera la selva del Guaviare con una columna que la llevara hasta Caqueta pues tiene que llegar hasta Doncello con su fuerza de apoyo y poder recobrar el pueblo antes que llegue el ejercito, y si llegan: ‘pues toca enfrentarlo’.

Jose Antonio comparte ahora adiestramiento junto con otros companieros por que su proxima mision sera hacia los montes de Maria en el departamento de Bolivar, hacer presencia alli ya que que desde la zona se visibiliza Cartagena. Ya como miliciano en traje de campania y fusil en el monte empezaria un trabajo en combate.
Trinidad Majul emprenderia su camino desde San Jose, atravezaria bordeando la sierra de la Macarena hasta Cartagena del Chaira donde va a tener enfrentamientos con la armada por dos largos dias, pero aunque su objetivo principal es Doncello eso la animara a tener una mejor arremetida cuando el segundo anillo de la segunda columna entre por Samaniego.
Ambos Jose Antonio y Trinidad Majul no se van a volver mas y nunca van a poder verse en ningun otro campamento, ni atravez de un café colado van a poder debatir sobre su adolescencia, ni de la causa Bolivariana. Pues los cambios que sufrieron Jose Antonio de miliciano urbano y de Trinidad en estrategia y comunicaciones en sus respectivos puestos los va a llevar al combate. Jose Antonio moriria en combate por el ejercito en el municipio de Nechi al sur de Bolivar junto al camarada Raul, su jefe directo, Trinidad moriria simultaneamente en su afan de contra ataque en Rio Negro en la via a Doncello, ya que su anillo de seguridad se hubo desarticulado ante la embestida brutal del ejercito que los esperaba armado hasta los dientes, espantando hasta la segunda columna que venia en arremetida desde Samaniego.
©Ed BeronC

Curaca*

*Curaca
El sonido estrepitoso de la sirena de ambulancia traia consigo malas noticias, en ella, su conductor a ritmo descomunal atravezaba la Nueva Argentina, un pequenio corregimiento de pocas casas, una pequenia tienda que ni siquiera aparece en los mapas del Agustin Codazzi, la ambulancia se dirigia rauda con destino al puesto de salud en Jardin de Sucumbios, un cabildo indigena y campesino distante a tres largas horas de Orito, Putumayo en el Amazonas Colombiano.
Para el conductor y su enfermero el dirigirse al puesto de salud no era una jornada larga pero ansiaban llegar a tiempo y salvar la vida de Victor Morales, alcalde del cabildo indigena Cofan, la otra era llevarlo hasta Orito. Victor en su camilla en agite sangraba enormemente por sus piernas victima de una mina quiebra-patas, su pierna izquierda se encontraba totalmente despedazada y la mancha roja en su camisa se extendia por todo el torso dando a entender que su situacion empeoraba minuto-a-minuto. Esta vez no toco rasgar su pantalon ya que la victima andaba esta vez con su short corto que en inicio era blanco como su camiza, pero se tornaba rojo y oscuro con el fluir de la sangre y el lodo acumulado en la carrera desde el accidente, carecia de las botas pantaneras negras y de su machete que solia colgar al sinto.
La ambulancia blanca habia sido donada por la cruz roja internacional y contaba con materiales para emergencias basicas: Un equipo de atención de parto: suspensores, tijera, guantes esteriles, sabana y paños clínicos, equipos complementarios: riñonera, pato orinal, servilletas, ropa desechable y guantes quirúrgicos, un sistema de aspiración consistente en una bomba eléctrica de 12 V, algunos inmovilizadores, dos cuellos cervicales de trauma en diferentes tamaños, un juego de férulas para extremidades superiores e inferiores, un resucitador manual adulto y un resucitador pediátrico, un pequenio equipo de manejo de hemorragia externa, suturas, un tanque de oxigeno que en su exterior se veia algo oxidado por los anios, y un monitor que se ajustaba al paciente y ver alli sus signos vitales. El enfermero que acompañaba sujetaba firmemente a la victima tratando anquilozadamente de calmar su dolor, que era enorme, su fonendoscopio y uniforme tambien mostraba signos de desgaste.

Victor Morales en su estado emergente y postrado a esa camilla se sumergia en ese estado delirante, sin que nadie, ni ciertas condiciones pudieran ayudarlo, se hundia en las memorias y sucesos pasados como despidiendose, analizando aceleradamente una cronologia de eventos y rogandose a si mismo no dejar el mundo que ha habitado por decadas en torno a su familia.
La luz de la sirena en su oscuridad se tornaba cada vez mas roja y la curiosidad de la gente que se agolpaba para verla cruzar alrededor del camino para luego mirar impavidos.

Pausa:
‘Para la prostata’:
‘Colocar al paciente desnudo en una silla, escencialmente con un agujero en el centro y al cual previamente has hervido un puñado de anamu, esta agua al vapor se coloca debajo de la silla y se espera que suba y el paciente lo absorva por sus genitales, hacerlo por un espacio de tiempo largo. Luego preparar una taza de agua de panela y luego con una vela de cebo rozarla por dentro del utencilio, darle tres vueltas a la derecha y luego tres veces a la izquierda, ingerir tres sorbos mientras este todavia caliente al instante mismo que el paciente se haga el vapor de anamu, hacer esto por tres dias consecutivos. Luego durante el dia, reunir 15 hojas de anamu hervirlas y tomar por tres veces al dia, media hora antes de cada comida por quince dias, la coccion se hace calculando que cada toma sea de un vaso tintero’.

Morales empezo a recetar desde muy temprana edad, apegado a las faenas de sanacion de Emilio, cacique mayor y ‘Taita’ del cabildo, en su afan emprendedor recorria la selva y la cuenca del rio San Miguel junto a sus afluentes del Naiki, Currillaco, Chonta, Sapoyaco, Copal grande, Chiquita, Guamayaco, Kerozen, hasta el rio Guamuez y Rancheria por donde afloraria subiendito hasta llegar al cerro Chonta y cerro del Oso donde el taita Emilio veia por su resguardo mas extenso, luego se devolveria bordeando el mismisimo San Miguel que formaba los verdaderos limites entre ese Colombia hostil y el Ecuador, cuna de escape y exilio para muchos Cofanes y compatriotas Colombianos victimas del conflicto. Sus jornadas en caminatas eran largas pues le gustaba explorar y aprender sobre la belleza de sus arboles, de los guamos, ceibas, yarumos, higueron, del cedro rojo, del nogal, palma de iraca, laurel, caimillo; descubrir nuevas plantas medicinales desde balsamo, tumbue, uña de gato, quenene, itumbue, helecho, caballo de whisky, del cual era un experto de primero encontrarlo, luchar con su raiz larga y enorme, hasta opbtener su recompensa ya que cumplia a cabalidad con su funcion nutriente, y en sus jornadas memorables recoger el bejuco de Yaje, la tierna planta sagrada con la que preparaba su crudo o hacia su cosinado.

‘Madre selva, danos fuerza, ilumina ilumina nuestro camino, ilumina, ilumina nuestro camino, con tu espiritu tu spiritu divino, ilumina ilumina nuestro camino, con tu espiritu spiritu divino. Yo te halabo, yo te halabo madre selva por que eres el origen de la vida. Yo te halabo, yo te halabo madre selva por que eres el origen de la vida. En tus selvas, en tus selvas tus montanias, donde nace, crece y crece el Yajecito. En tus selvas, en tus selvas tus montanias, donde nace, crece y crece el Yajecito’.

Victor Morales se ufanaba en historias dignas, recordaba de sus epocas de caceria con la gente de su cabildo de cuando encontraba cotudo, gurre, morrocoy, perico ardilla, conejo, danta, guara, boruga, raposa, raton, chumbilaco, venado, mono, oso real, tigre y tigrillo o cuando el cosumbo fue su predilecto, hasta pezcaba bagre de ocho arrobas y una infinidad de cuchas, mas bellas que las tilapias criollas de las cuales pelaba finamente y envolvia en hojas de platanillo fresco para su barbacoa. Eran tiempos pacificos hasta que la coca y el oro negro empezaron a causar estragos en el resguardo.

Tratando de ser paciente en su camilla Victor, el alcalde indigena Cofan se preguntaba de por que habia tomado esa ruta letal que lo podria llevar a la muerte, era rebelde y testarudo como cualquier persona de su pueblo, se le venian imagenes y noticias como esa del 2010 en Radio Rebelde, una emisora que a duras penas se recogia en el radio que occidente trajo para sus males, aunque no era reacio a escuchar Radio Heliconia, la radio local patrocinada por la iglesia, que algunas veces apoyaba su causa e informaba a diario informes del cabildo indigena en lengua Cofan, cosa que amaba era difundir y demandar al gobierno local sobre temas que atañabanen a su comunidad, al escuchar Radio Rebelde de todas maneras tenia que enterarse de lo que pasara en el cabildo y la zona aledania al Puente internacional del Empalme sobre el rio San Miguel como en ese fatidico comienzo de enero, lo escucho en mayo y luego en Junio del 2010:

‘La guerra actual comenzó a gestarse el nueve de enero del año pasado, cuando un piquete de paramilitares irrumpió en la población de El Tigre, fusiló a 26 personas, desapareció a 14 e incendió las viviendas. Dos meses después, el 18 de marzo, los paramilitares asesinaron a 32 personas en el caserío de El Placer. En mayo fusilaron a otros nueve aldeanos en esta población de Canacas.
En junio, un grupo rebelde no identificado en represalia fusilaron a cerca de 10 personas cerca de Orito, por considerar que eran simpatizantes de los paramilitares. En noviembre los paramilitares volvieron con más fuerza contra El Placer: en el transcurso de 24 horas fusilaron a 29 personas y siguieron, a sangre y fuego, una ruta que pasó por La Dorada, Las Brisas, El Empalme y El Vergel.’


Victor sentia que lo que le llegaba a su cabeza a manera de flashbacks era muy inquietante, siempre fue y seguira siendo testarudo ante la historia que ha acabado con su pueblo, ha vivido toda su vida la forma en que colonos blancos llegaron a su area y empezaron a explotar el crudo, luego llegaron los paramilitares, grupos rebeldes, ademas del ejercito, la coca hacia su furor, entonces las noticias que escuchaba eran supermezcladas:

‘En la arremetida paramilitares postmodernos tienen la capacidad de rastrear objetivos para secuestrar o atacar helicópteros o campamentos guerrilleros, y además ejecutar la acción. ''Hace algunos meses una fuente tuvo contacto con uno de ellos, de 27 años, que había trabajado en la guerra de Yugoslavia. Es italiano y decía que ahora iban a requerir los servicios de gente especializada como él para el Plan Colombia, con buena paga", comentó el informante.
Sin embargo, el militar ecuatoriano se inclina a pensar que el secuestro del helicóptero de la firma petrolera podría haber sido realizado por paramilitares colombianos. Este hecho, además de poner en duda el refuerzo militar de la frontera ecuatoriana, trajo a la mente uno similar que se produjo en septiembre del año pasado en Sucumbíos. En esa oportunidad fueron 12 los extranjeros tomados de rehén y también se habló de una posible participación de la guerrilla en el hecho, pero luego se confirmó que los autores eran delincuentes comunes.
El control militar ecuatoriano en la zona fronteriza con Colombia aumentó en las últimas semanas, incluyendo los pueblos ubicados junto al río San Miguel como General Farfán, a 40 minutos de Nueva Loja, y Puerto El Carmen, a seis horas de esta capital provincial. El gobierno también prohibió la venta de gasolina, cemento y tanques de gas a colombianos, y se habilitó sólo la entrega de un tanque por familia a los Ecuatorianos.
La gasolina y el cemento se pueden utilizar para procesar la cocaína y los tanques de gas se usan como bombas para atacar objetivos militares.’


Morales, el alcalde mayor abogaba por el contexto etnico ante la division de las comunidades antes y despues del conflicto interno, por los factores sociales y por la notoria resistencia en mingas, por el rescate de la lengua ante la formacion de nuevas escuelas, por los grandes proyectos ambientales, por el saneamiento del territorio, por el mejoramiento de vivienda, incluido la reparacion de su propio techo, por mantener la integridad y honestidad de su esposa de cuna huitoto y la de sus bellos cuatro hijos sin olvidar mensionar la de su penultima hija discapacitada, algo no muy comun en su comunidad.

Fueron muchos los hechos y situaciones que se le venian a su mente tras la tragedia, de cuando veia a diario al ejercito acantonado en el Empalme, si, alli mismo los que protegian a la petrolera y quienes en noches como esta hacia su reten con una extensisima guadua improvisada haciendo rabiar a la poblacion campesina, indigena y Afro-Colombiana para sus males. Cada sensacion le llegaban como un estallido sin fin ni respuesta, lo que vino fue que ante el suceso grupos al margen de la ley intuyeron represion y reaccionaron sembrando 14 bombas en linea equidistante a tres kilometros de distancia camino a Jardin de Sucumbios, lo mas seguro fuera que milicianos incitaran al ejercito a salir del canton y poder activarlas como en efecto paso, una mina tras otra hizo explosion a su paso creando mas de un desorden.

Ay! su familia
Su familia y el Yajecito de la madre tierra afloraban en su mente, inquietas por darle una razon de mantenerse vivo en un accidente fatidico y un conflicto que no le corresponde.

Sus pulsaciones eran ahora mas agitadas que nunca, pero entraba luego en un aletargamiento cuando el enfermero en su esmero pinchaba su piel nerviosamente producto de la emergencia, como para brindarle un descenso en el dolor, que resistiera, que fuera fuerte.

Su esposa, sus hijos, el yajecito y sus experiencias con la madre tierra, imagenes que a manera de carrusel aparecian ante sus ojos alejandolo de la luz artificial incandescente que la vetusta ambulancia proveia. Imagenes que se formaban cual caleidoscopio manual marcando referencias.
…Y le vino la imagen de su primera toma de yaje, el yaje que lo atrapo y lo volvio presa facil para futuras ceremonias cuando tenia solo dies y ocho anios, procurando el don y talento de la sanacion, sus cantos en dialecto y la hechura del brebaje magico que ahonda esta noche su tambien magica memoria en momentos tragicos.
En su primera toma, se preparo mentalmente para recibir la medicina de la selva, le habian dicho de que se iba a enfrentar con hechos del pasado, del presente y del futuro, que iba a confrontar hechos buenos y malos para con su familia y amigos, que tenia que ser fuerte ante lo que aconteciera, pero ante todo que estuviera limpio de alcoholes y la mala comida que el hombre blanco de occidente proveia, Victor Morales no tenia nada que temer, se sentia bien, preparado mentalmente y sin temores, esa noche de su primera toma camino por un rato, alimento el fuego, escuchaba pacito y sin interrumpir las conversaciones de su gente alrededor de las hamacas en la maloka, respiraba profundo como dandole tiempo al tiempo para que el brebaje divino surtiera efecto, no estaba nervioso, se acosto en su hamaca despacio ya que no queria que lo antes tomado se agitara en su estomago y lo hiciera vomitar, si sabia que su estomago se encontraba sano y liviano en pre-ayuno. El momento magico no vino en su primera toma, que mas bien fue de antesala a ese aletargamiento y tal vez peresa que producian sus sustancias en su cuerpo, pensaba, tal vez meditaba sobre sus pasos perdidos, su familia, sus hermanos y de que tenia que conversar mas con ellos, con sus padres. Tendido en su hamaca Victor se quedaba en espasmos de tiempo sin decir nada, desenchufado del mundo, pero liviano, atento a los hechos externos, al olor a incienso, a los canticos que el curaca Jose Maria departia en su guitarra:

‘Madre selva, danos fuerza, ilumina ilumina nuestro camino, ilumina, ilumina nuestro camino, con tu espiritu tu spiritu divino, ilumina ilumina nuestro camino, con tu espiritu spiritu divino. Yo te halabo, yo te halabo madre selva por que eres el origen de la vida. Yo te halabo, yo te halabo madre selva por que eres el origen de la vida. En tus selvas, en tus selvas tus montanias, donde nace, crece y crece el Yajecito. En tus selvas, en tus selvas tus montanias, donde nace, crece y crece el Yajecito’.

A Victor esos canticos lo llevaban al extasis, a aferrarse a esa tierra que era suya, a pelear por ella, cuna de sus antepasados, a ser fiel a sus principios, siendo honesto, cauto y fiel a su comunidad.
Vino la segunda toma y Victor Morales se sintio mejor y estuvo de pie por largos ratos, orino a oscuras en esa selva tierna, tampoco vomito, como otros en la maloka, tomo agua a intervalos cuando sintio sed, se fumo un tabaco de hojas recolectadas que el mismo habia armado, se sentia bien. hasta que en su cabeza exploto un suenio mientras se encontraba en una de sus caminatas, de pie: fue tentado por una decena de serpientes que se enredaban en sus piernas, alli sosteniendose por un arbol, arbol y serpientes, distante a cinco metros de la maloka, quieto sin poder moverse sin sentir su cuerpo, entre serpientes por enredadera. Sus ojos cerrados lo llevaban al encantamiento que buscaba, hasta un pu ñado de ranas hicieron su aparicion, y no le preocupo si fueran venenosas, por que las veia sanas, danzantes en su gloria, y se multiplicaron por miles, repartiendose a su alrededor, creando un camino diverso hasta llegar a la maloka decorandola, ese espacio fue largo mientras los canticos del Taita Emilio, Jose Maria y su guitarra, y el curaca Zorro con su armonica lo atrapaban aun mas, y los sintio alli a un centimetro de su cara, entre ranas, serpientes y la maloka. Abrio sus ojos por un momento y no habia nadie, algo lo empujo y no supo que era, como dandole otro inicio a su suenio, cerrando los ojos de nuevo para su contemplacion inmediata. Respiro profundo como para hacerse sentir que la sustancia nutritiva de la madre selva habia dado resultado, las ranas diminutas afloraban de nuevo creando un tejido, un bordado que se extendia hasta la maloka y se hacia infinita, un perfecto amalgama decorable entre amarillos, azules, verdes, negros, blancos e infinitos.
Su cabeza le maquinaba cualquier cantidad de suenios y ofrentas, hasta que una gran serpiente de gran tamanio se le acerco tentandolo como su
mas fina presa, envolviendolo. Victor no sintio temor tampoco ya que se dejo llevar por ella, abriendo su mandibula invitandolo a sentirla como la mas bella dama, lo acolito entre sus entranias brindandole la ternura que a veces brinda la ausencia en la lejania, acogiendole como conversandole al oido, donde has estado todos estos dias.
El aprendis de curaca se dejo llevar verticalmente hasta su interior como en un escalador mecanico lento, para que sintiera la magia interna de sus nuevos hallazgos, sintio su aliento, el vertir de su sangre en sus arterias, se dejo llevar por el aroma de selva y la humedad que traia la noche, sin prisa.

Maniki hayi, Victor?
Para donde vas Victor Morales?, cuando todavia no debes dejar este mundo victima de una mina quiebra-patas que no debe existir, pelea, no te debes morir.

Su cabeza era salpicada por el colorido casi que psicodelico de imagenes volantinezcas, el embrujo de la serpiente lo adormilaba, lo habito el color de su piel, de sus rombos tenues en colores semi-transparentes que hacian de ventana hacia la frondosa selva, la selva y los colores internos de serpiente formaba un embrujo colorido en camuflaje, tierno.
Para Victor fue bello y largo permanecer en su nebulosa, bello y dulce el ser atrapado por esa masa de colores, y flotaba y flotaba con camino en escalera horizontal, descolgandose del mundo hasta llegar no sabe como hasta la maloka, hasta su hamaca desde la escalera mecanica que lo ha llevado al extasis y ahora quiere dormir, y le agradece a la madre tierra por los favores servidos a el y a su gente al hacerlo con el tiempo cacique mayor.
Victor Morales encontro su gracia en ese fatidico accidente de minas quiebra-patas en un camino que no debio pasar, sus ojos se cierran paulatinamente mientras la maquina de signos vitales crea un chasquido y en vez de mantenerse suspende su movimiento produciendo un feedback tenue de muerte, sin poder pasar mas adelante del puesto de salud. Si, le paso lo que le paso, tan solo queria alertar a su comunidad de Nueva Argentina sobre los continuos retenes moviles que estaba organisando el ejercito y habian habido algunas desapariciones, su familia solo se enterara del hecho mucho rato despues, esta vez Kahansi, la serpiente boa ancestral se hundira entre el rio San Miguel, ya no educara mas a victor en los designios del Yaje, ni invitara a su pueblo en duelo a que sean parte y dicha de un futuro feliz y el taita Emilio una vez mas le llorara a la madre tierra en dialecto por el alma perdida que deja un conflicto estupido, una tristeza mas para contarle a sus ancestros.
*curandero
©Ed Beron

Walkiria

Lo unico que podia pensar Jesus Gonzalez era lo feliz que se sentia estando solo en ese parque de la calle 58, estaba alli por coincidencia pues lo encontro de repente en una de sus caminatas vespertinas, se encontraba alli, en esa banca de parque, solo y enfrentando su soledad de tres de la tarde, sentado reflexionaba sobre algunas notas ya leidas, por que habia hecho nuevos contactos, por que esperaba viajar pronto, por que habia atendido a un nuevo ciclo de peliculas y ahora se encontraba alli sentado en ese parque con una pequenia sensacion de brisa sobre su cara.
Andaba buscando un espacio para meditar o pensar sintiendose libre a pesar del constante trinar de pichajues, tanto como el languido revoletear de mariposas amarillas de primavera en total desorden que volaban tan a ras de piso que Jesus pensaba iban a ser lastimadas por algun desprevenido deportista en su prisa. Nadie pasa…
Ahora por la cabeza de Jesus Gonzalez pasan tantas cosas, pasan los recuerdos de esa chica de cabellos rubios, semi-largos que aun lo turban cada maniana.
Piensa en ella todos los dias, en su danza, en su musica, se acuerda de cuando la conocio en el cine de la ultima tarde, alli junto al rio. Y lo mas curioso es que de ese mismisimo dia se imagina a ambos, riendo al unisono tras ver la comedia de Billy Wilder que tanto les gusto. Yo se que a ella se le olvido el titulo de la peli, pero eso no importa. Y si escribo sobre ella? Se dice Jesus. Empezaria por:
“Walkiria, La chica de cabellos rubios, semi-largos es de apellido Romero, que suena bastante medicinal y contaria que su nombre Walkiria lo saco su madre Encarnacion cuando visitaba una vieja amiga en Curazao, a Encarnacion se le aguaron los ojos al ver en un estante de un mercado de flores flotante junto al muelle, del cual ya no recuerda su nombre y vio alli un hermoso ramo de Walkirias y quizo llamar asi a su hija con cierta premunicion, estando ya casi lista para la gestacion, desde luego Walkiria nacio en Curazao y crecio entre mares de corales y barracudas de ojos café. Encarnacion nunca volvio de regreso a Manaure y adopto a Curazao como su nueva patria”. Sera que suena?.
Jesus Gonzalez, carga ademas de un libro de notas, un libro verde de turismo ecologico que al abrirlo agita cada una de sus hojas, sin percatarse de lo que lee o hace, dirigiendo su mirada a un espacio inexistente, con cierta poesia en su cabeza, quiza con la mirada hacia los palidos columpios que adornan su paisaje, ausente de ninios que los empujen. ‘Walkiria, como no pensar en ella?’ analiza en su mente Gonzalez, como dandose en voz alta paso a las preguntas, de como querer verla de nuevo en el cine junto al rio y atravez de un cafecito sentarse a dialogar por horas y horas de lo vivido y lo-no-vivido, asi la pelicula de la noche ya hubiera empezado y las mandadas a callar no se hagan esperar, siendo rebeldes.
De silencioso a tierno paso a ser el parque tras el trinar de aves, ya que Jesus Gonzalez se asombra de su flora y del aleteo de sus aves diurnas y semi-nocturnas, del caballero de rojo y bolsa en la espalda quien aparece y desaparece, del marchar aparente de un par de caballos arrastrando su carga cual carruaje.
‘Y si llama ella y… respondo..’ ‘si, yo existo’. Sera que llama?
Sera que me dice que quiubo, que cuando nos vemos?
Sera que me dice que nos veamos en el cinema de tantos veranos e inviernos?
Walkiria no llama!
Jesus Gonzales se habia enterado del por que del nombre de Walkiria fue atravez de una conversa que tuvieron la tarde que se volvio noche, alli se conocieron y eso hacia jocosa la historia, y cada vez que se encontraban frente al cinemascopio la risa los unia con una constante, como de fechoria, sin ser anonimos.
Gonzalez mira hacia el suelo y analiza los reflejos sobre los charcos de agua ya formados por la lluvia de quiza ayer, mira el reflejo en el agua del follage y del pequenio oleaje que causa la brisa.
Walkiria no llamo!
Seguro que si ella llama, el le dira: ‘de una’, ‘escojamos la fila del medio y la butaca de siempre’.
Pequeñas gotas de agua caen sobre ese mismo charco de agua y lodo creandose paulatinamente una llovizna que inhabilita a Jesus Gonzalez a permanecer un minuto mas en esa banca de parque en tres de la tarde, y escabullirse hacia el rancho mas cercano por refugio, en ese parque que empieza a frecuentar de ahora en adelante para pensar y quizas si cierta musa viene a la memoria escribir algunas notas.
Ed Beron, 2010.

...Sobre Mona Hatoum en la Tate

Garcia-marquez empezo a contarnos desde ninios a crear historias a traves de una imagen, Benedetti nos conto historias a traves de una celda, Galeano nos cuenta en estadisticas increibles visualizando los males del sistema, Mona nos cuenta historias febriles de pasados inermes en su memoria, Libano.
Mona Hatoum nos devuelve a una ninez, a un sentimiento, la gentil fragancia de talcos, aceites y demas olores como recompensa a ser parte de una nueva vida en lo que tenemos o tuvimos por suelo, Libano, el lugar ardiente cuna de guerra y malos recentimientos, Mona nos lleva a recordar un pasado memorable de crecer amamantados por la leche divina del recuerdo, que recuerdo de ellos?.
La cuna de hierro que nos ata a crecer controlados y espiados por nuestros padres siendo rectos, quizas, son otros que a manera de ver nos vigilan, ya que el estado solido de una cuna marca una precision en construccion con lo que deberia ser una sola salida, en este caso son dos, tiene un fondo de escape para acabar con la mala sangre que deja el acecho, hay una ausencia de colchon y abrigo que el suenio de ser ninio acabe, hay resequedad, hay nerviosismo, hay desolacion, si esa imagen de la guerra que sale todos los dias en los noticieros, donde ha habido una explosion y los sucesos son de fatales consecuencias, quien pierde, quienes sufren, quienes son las victimas?. Hatoum es seria en lo que cuenta, siendo testigo y victima en memoria, entre lenguaje arabe, un simbolo, una luz, una senial de clama ante lo que dejamos atras, su diaspora es mi diaspora y la de todos los mensajeros y pasajeros que buscan una verdad.

©Ed Beron

Critica: Vivian Maier, un documento perdido

Ver la unica exhibicion en Photofusion, Londres de Vivian maier, fotografo Americana, trae cierto regocijo, leemos su biografia y empezamos a analizar esa colcha de retazos que dejo como un documento, una coleccion de cerca de cien mil negativos que nunca quedaron a la interperie, pero si rescatados por alguien que en verdad cierta vio en su talento la magica amalgama de acercamientos secretos. Prolificas fotos emanadas de lo que veia a su alrededor, alli se mezclan personajes de la vida comun algunos para ella excentricos, otros dan la talla de ser caracteres que abundan en esta sociedad y pasan desapercibidos por muchos. La sensitividad existe y es bastante profunda, el acercamiento que provee la vision de quien de momento ve en las caras y quiere atrapar lo mas minimo, con el poco tiempo que le produce estar alli y ser un testigo mas de la realidad.
Su tarea individual nos acerca a una Eve Arnold, de cuando se mira y autocalifica ante un espejo, sientiendo quien es, usando su Rolliflex y cuestinando una apariencia, su apariencia como reflejo, una pregunta comun que se hace cualquier fotografo, ella es testigo, pero tambien puede ser el sujeto indeterminado, sera que nunca nos vemos o sera que nunca tenemos la rabia de enfrentarnos a ese espejo que es la realidad?
Las preguntas son muchas, pero mas bien tratamos de analizar sus imagenes con tono curioso, pues somos los caracteres que ella alguna vez vio, pero lastimosamente por esas razones de la vidad, desconococemos de sus origenes y futuros ya que las piezas saltan en un orden y muchas veces desconocemos el lugar o quizas hora de tiempo en ese suelo americano, una fecha en muchas determinadas. Su papel de foto documentalista es digno, de repente vemos una mujer con un hermoso abrigo de piel camuflandose en la noche y un gran auto de fondo o en medias tardes, con tomas en picada, casi que mirando al suelo o en otras ocasiones vemos fotos de figuras que carecen de un rostro pues sus partes posteriores y hasta a veces sus sombras son tan enigmaticas como sus propios destinos, vemos mujeres dignamente vestidas llevando sus mejores prendas, pero al mismo tiempo vemos al mendigo, la disparidad de una sociedad que nos ahonda y a veces hasta nos saca de quicio. Vivian fue una fotografo callejera, sin insultar, pero era alli donde podria saciar su dicha con un lente, mirar y atrapar con dignidad lo que veia, la aparente soledad social y a veces protocolar de los habitantes en su tiempo, una inspiradora que deja su huella e imaginamos en la muestra su rabia cuando en momentos a manera de clama aparece imagenes de un par de ninios escapados de una pelicula de Diane Arbus o aparece una figura de un hombre negro semi desnudo de sombrero blanco, fumando tabaco, como si saliera de una zafra Cubana, Vivian Maier nunca va a mentir en sus acercamientos, pues en su honestidad retrata en blanco y negro y a color muchas historias y es parte fundamental de su audiencia tratar de descifrar los acertijos que la impulsaron a tomarlas, son casi cincuenta imagenes curadas en esta expo que merecen ser vistas, asimiladas y reconocidas por los amantes solitarios de un arte que nunca muere pero dan a entender que meremos seguir creando, capturando imagenes y seguir una historia, ya que ella ya no esta con nosotros pero nos deja con las ganas de seguir haciendolo.

© Ed Beron

Ella no es la misma, cuento.

‘Dolores, ganas de gritar, desaparecer sin dejar señas de olvido’ esa era para el el momento, frase y mala fortuna que enfrentaba, cada vez que la veia, eterna, bella.
Sufria de los tipicos malestares de la desazon por males antes forjados, por-ahora-la-no contemplacion de muchos meses en devosion, las sonrisas y fragancias pasadas estaban alli, pero sopesar y verla, le traia a su alma cierta contemplacion interrumpida y nerviosa que le colocaba las manos a sudar y andar de lado a lado, buscando respuestas, no lo negaba.

Sufria mas bien de la molesta tardia y conversadas inconclusas que ahora sufren su silencio, una ausencia, la impajaritable sospecha de que ambos querian huir colocando el ultimo ladrillo de una pared culminando el dia de labor y por ende una historia. Como enfrentarla, como verla de nuevo no es lo mismo es la pregunta de el si se niega a aceptar que ella hizo caso omiso de un plan de secuestro de cuerpo y espiritu, la bella trama que algun dia jugaron cuando se sintieron complices de una historia sin final cercano, sin musas o quizas villanos como parte del reparto.
Ella no es la misma, dice que todo cambia y el entonces imagina que la luz que alguna vez le dio de lumbre ahora se apaga y no hay razon verdadera para animarla. Con ella se van los animos, con ella se van las caricias, los grandes temas y los tantos tintos que forjaron una elocuencia.

Los destinos cambian, las miradas y las acciones cambian tanto como cuanto cambian las personas de un elevador de arriba a abajo y viceversa. El se imagina ella insiste, los malestares de la desazon y razquiña en la espalda son de en que quedaron ambos si nunca hubo ningun pacto, si a escondidillas y bajo frases se escondieron en la noche hasta quedar ebrios contemplando una luna llena de trabalenguas mientras hilo a hilo ataban sus poemas. Cual seria su paso a seguir, sin duda tenia el sospecha de que quizas el tiempo, lo iba a hacer olvidarla asi no hubiera mas remedio, que ya no la veria en los escenarios, acaso en fotos pues el show de la fecha ‘x’ marco en ella su carrera apoteosica y sus seguidores la alejan de el de una memoria.
Para el, el divisar y contemplar ahora dos nuevas nubes en su tarde, que aunque aparecen oscuras lentamente se envuelven creando un circulo, donde un nuevo sol bizlumbra dejando ver un horizonte, que tan ancho es el horizonte?.
©Ed Beron

Cortina de sueños, cuento.

Movio la cortina, como pidiendo permiso para entrar, sin fizgonear, pasito a paso se hizo inmerso en ese diminuto lugar de tiempo y espacio, sin hacer ruido, su sonrisa y emotividad dio lugar al leve saludo por ver su arte, sin imaginarse que ella estaba alli, sobre cogida en ese halo de dicha, se encontro con una pizarra forrada en terciopleo verde vivo donde se adherian con pines varias postales a manera de eventos, se encontro con una imagen de Frida Khalo junto a un Diego Rivera quien finge permanecer perenne a su diva a pesar de los malos vientos, vio una instantanea de Chris Offili y su obra ‘mujer no llores’ vanagloriandose de su mismo interes en creacion, vio ademas otra imagen interesantisima de la Galeria Esther Arias con un acercamiento de piernas inversas para causar murmullos y fechada en un nueve de Julio a las siete de la noche en algun lugar de Barcelona.
Desplazandose sin causar ruido tantico-a-tantico se acerco a un escritorio caoba trajinado por los años, en el que de ipsofacto se encontro con una grabadora tan antiquisima y ‘retro’ que le provoco aun mas sonrisas, a su lado una lampara adjustable gris que le brindaba la oportunidad de extender su luz a borbotones creando en su recorrido imagenes chinezcas sobre los barrotes que hacen parte del exterior de su inexistente ventana cellada con telas obscuras, pedazos de madera y uno que otro enrrollado lienzo, la ausencia de luz en su oficio se hacia remota, su vida de artista en la oscuridad dependia del animo artificial que imperaba el lugar entre edificios concelares y un sin par de cuartos sobre-tomados por recicladores. En el fondo de ese estudio nostalgico y puro podia divisar un sofa-cama con todo y rodachines semi-aplastado por los años que incitaba a cierto animo en descanso, a la reflexion de ideas, si, lluvias de ideas y uno que otro sueño, el momento perfecto para descifrar ideas traversas, lo curioso del caso es que solo vio dos piezas de arte, una hecha organicamente por el paso del tiempo en solitario que por se creia instaba a la segunda pieza a continuar ciertos puntos en jornada suspensiva, entre amarillos y negros, figuras humanas de corte primitivo entre Africano y caribeño, un paso de la mujer que pare sus hijos con destino al mundo que habita, vio ciertos mecenazgos que nunca fueron religiosos pero mostraban la cultura de un pueblo, siendo testigo en memoria de una raza que no es suya, pero la llama ferviente en su burbuja a contemplar hechos y acciones meritorias, siendo honesta, con la libertad, disciplina que le traen olores y aromas infinitos de viajes que nunca a hecho pero siente por que agolpan su alma tiernamente y el piensa la llama la tierra.
La segunda pieza provee de una mezcla de imagenes hechas en tela rustica y marco tambien rustico era un trabajo marcado en su tiempo donde las emosiones nuevas son fuertes, pero no se decide a ahondar en el tema, por que el solo sabe que es una obra en progreso y asi mezcle simbolos de musica, rostros de mujeres negras y brazos extendendibles que se camuflan con la cosecha de la tierra, en pocos minutos su estetica va a variar por que sin duda ciertas conversaciones la incitan a viajar y a recorrer el proceso infinito de cambiar sus pinceladas quizas siente que podria pintar sobre objetos enormes en serie extendiendo su clama.
La sorpresa de la musica que se filtra instantanea del otro cuarto lo hace merecer nuevas gracias, la marginalidad se filtra y lo envuelve a contemplar la dicha de una cantante de Asia que supone dara brillo a sus nuevos temas plasticos, El es testigo de que su divina gracia ha cumplido con todos los requisitos que espera, que abrir esa cortina de sueños lo iba a llevar a apreciar un trabajo nocturnal, con danza, con figuras en las paredes formando iconos en fila, con un reguero enorme de frases que se asemejaban al corte del Basquiat que extrañamos y aun dudamos de su temprana muerte. Comparar en critica su trabajo no es erroneo, pero le dara la certera finura para corrobarle con tacto en crecer, mostrar su obra y darle ese pequenio empujoncito que ella merece pues es una artista joven y los caminos son hondos y diversos, asi se desplaza ella en ese cuarto oscuro por estudio, entre canisters de spray, latas de refrescos vacios que cuelgan, figurines redondos que penden de unos hilillos creando formas en ese espejo inmenso de dos dos metros por ochenta centimetros de ancho, collages que a manera de informacion y gracia marcan un momento itinerante y donde tal vez pueda darle a ella un margen de volver atras, varias cajas sencillas que antes cargaban frutas importadas y ahora permanecen vacias para un futuro darles forma, sencillo, telas africanas del cual Yinka Shonibare estaria orgulloso pues su muestra trae el olor y gracia en su encuentro, sin olvidar frases y textos en paredes perdidas en el tiempo,asi se mueve ella entre sombras y el quien marca su paso cerrando esa cortina de sueños, momentos ya en sonrisas lo ahondan a deslizarse y escabullirse sin decir adios, saliendo, cerrando el telon.
©Ed Beron

La alegria de leer, cuento

La alegria de leer.

Por extrania coincidencia y a sus 26 años, Angelita Bermudez se paraba ante el estante de libros de tiras comicas y demas literatura infantil en esa gran libreria europea, esa que queda en el centro de esa gran ciudad que ahora habita. Le llegan los gratos recuerdos de cuando niña, como todos los dias en su camino a la escuela publica sin uniforme y sin libros acudia en ansia por el gran camino de aprender a leer.
Hoy sonreia ojeando al percatarse tambien extrañamente por una revista de Mafalda importada sin la cubierta original que añoraba pero fue alli en esa pequenia seccion de segunda mano que encontro algo deteriorada una cartilla con secciones del ‘alfabeto de Miguel’ y animales identificables para con su memoria por contenido. De niña escasamente tuvo la suerte buena y mala de ser acreditada por una mentora que le habia regalado cuatro cuadernos de linea firme, y unas panelitas riquisimas, esparcidas con coco rayado, si, sus nuevos utiles venian con cubiertas de colores azul y rojo de plastico, y en su interior lucian blanquisimos, cincuenta hojas que ella misma conto una a una para cersiorarse asi misma de que no estaba en un sueño. Angelita de niña recorria dos millas de distancia para llegar a la escuela, en ausencia de maletin cargaba sus cuadernos con la mano izquierda con firmeza y orgullo, a veces en dias de intenso calor las manos le sudaban tanto que aunque se los cambiara de mano no le importaba por que iba a la escuela y de momento no ha tenido tropiezos.
Un dia cualquiera y cuando se percataba de que se veia linda con las nuevas trensas y cinta roja que su abuela le habia hecho para lucir en la clase, tuvo la mala suerte de llegar en distraccion a un puente que atravezaba un rio caudalozo pues era su ruta, campesinos jugaban a atrapar con un lazo la lenia y residuos de arboles que la fuerte corriente arrazaba consigo, esa era su lado ingenuo, la curiosidad por las cosas que se le atravezaban por su cabeza de apenas seis años, el dejar los unicos cuadernos que tenia sobre ese puente de bardas de uno con cincuenta, le generaba cierto riezgo pues estaba vez sus manos le sudaban mas que de costumbre, como pudo acomodo sus cuadernos en fila inclinandose y poder asi tener una mejor vista, el afan y la curiosidad primaban sobre lo que tenia ante sus ojos, un rio fuerte y poderoso, unos campesinos que se gritaban uno a uno por ‘ahi viene uno, cojalo…’ Angelita habia ya descuidado sus utiles y recorria de lado a lado ese puente de cemento y entre risas y gritos olvidaba por su ruta a la escuela, su curiosidad por las atrapadas gigantezcas o por que los lazos se rompian. Hasta que le llego la fatalidad de ver sus cuadernos deslizarse uno-a-uno, como desmadejandose en caida libre hacia el rio de aguas turbias, flotando, cuadernos de cubiertas azules y rojos desaparecerian de vista esparcidos a lo largo y aunque el desespero le agobio de momento, nada podia hacer. Se sabia que los cuadernos sudorozos no se iban a mantener juntos, se resbalarian uno a uno y caerian, esa era la conclusion, la barda de ese puente de uno con cincuenta de alto era angosta que mas. Ese fue el momento en que Angelita Bermudez despertaba despues de ser transportada de su suenio en memoria, su memoria de libreria de gran ciudad, alli se encontro viendo a manera de reflejo en contacto con un libro, a sus veinty seis anios, medio sonriendo y con la senial de culpa en esa ninez y fatalidad del que que fue victima, una leccion aprendida pues su abuela en su tiempo la reconvino de usar mochila y no detenerse siquiera en el cruce de dicho puente via a la escuela.
©Ed Beron

Joan Miro y su maquina colorida de sueños, Tate Modern, Londres, 2011

Hablar de Miro es hablar de un estilo y colores, es recorrer su historia en creacion desde la escuela, sus comienzos, sus adelantos y la magica ensoñacion que causan sus pinturas, hemos de hablar desde su participacion en el surrealismo del que Andre Breton siendo complice y estimulador de una fasceta libertaria, rebelde, pero al mismo tiempo ritmica, colorida, magica y llena de tantos azules que el cielo deja de ser infinito en su necesidad por competir como gama de color.

En el segundo manifesto (II) de Breton del 24 y que sucedia a Dada (siempre opuesto a ese equilibrio de creacion) su tematica inpugnaba un automatismo casi que siquico por buscar la verdad con trazos de corte rapido, super poniendo imagenes y simbolos para expresar ciertas emosiones, pero es de esperarse que ciertos acercamientos nunca seguian un razonamiento logico, casi que cada imagen iba separada de las que le sucedian.
Miro tuvo su escuela y la verdad que cada artista busca encontrar un estilo o sigue a cierto artista e influencia, se convierte en un estilo o forma que con el tiempo desvirtua, los primeros inicios de Miro son extraordinarios y marcan la delicadeza en trazos y finuras de un disciplinado paisajista en la finca de Mont-roig, un paraiso terrenal que lo llevaria a exaltar hasta lo mas hondo de su imaginacion, el tema del campo, sus labriegos y todo ese bucolismo innato sin ser escritor, pero recurrente que a manera descriptiva juega con la escencia del color, el color en rebote que causa el sol en sus paredes, senial tipica de temperatura catalana, y la tierra es zurcada, hay cultivos, animales, cielo siempre azul, arboles frondosos y la sensacion de fertilidad y prosperidad de campo se extrema, la linea conmensura cual dibujante en arquitecura es uno de sus primeros atributos, dan el empuje para que su estilo luego se transforme de ‘Mironiano’ a cabalgador de suenios en simbologia, mejor asi llamarlo surrealismo partiendo aun de temas afines, de campo, de naturaleza y otras fortunas, Hay que mirar detenidamente sus posteriores trabajos donde la politica y otros fenomenos sociales hacen mella en el artista desde Franco y despues de franco, su exilio en Francia, altibajos viajeros y sobre todo por mantener sus enlaces con el mundo del arte.
El periodo de creacion de ceramica y escultura no fue tan extensivo como su periodo pictorico como se ve, hay influencias de Gaudi en ese periodo (aunque tipico Catalan), con los colores primarios, acercandonos a una identidad directa, los objetos son de uso tradicional, ademas de los materials encontrados en madera marcan un vestigio de la memoria. El trabajo litografico de Barcelona en series, es un proyecto ambicioso de critica hacia la Guerra civil, sus variaciones, el conflicto mismo y sobre todo de sus dictadores y victimas, saltar aqui y alli en estilo sin perdir la escencia es dificil para Miro, a quien ve en la sociedad y la politica un momento tambien de denuncia y critica directa, la creatividad fue su clama, la disciplina de este nuevo vanguardista arremete con tecnicas de colores, manejo de energia titulos fuertes y juxtaposiciones de imagenes y simbolos en sus diferentes periodos como en las ‘pinturas salvajes’ de corte, color electrico y sobre todo abstractos, bastantes enfatizados en textura y forma. Y es que hay tantos procesos y acercamientos en la vida de Miro que serian extensos de mensionar, tenemos su periodo de tripticos donde la calma es exelsa, a pasar a un periodo reaccionario de quemar lienzos ya trabajados, de ver sus sombras y de obtener ciertos resultados bajo la experimentacion, (Miro quema sus piezas, Lucio Fontana castiga sus lienzos cortandolos en el centro, Kapoor lanza canionazos de pintura sobre ellos…) obtener resultados criticos en ese espacio al aire, suspendidos, sin necesidad de ver el proceso directo de quema, solo aparece el resultado en pregunta y nos imaginamos en verdad su proceso en la mente de como los colores atravez del fuego se desvanecen en la memoria, materials, texturas y colores que despues de deasaparecer dejan un vacio y forma una sombra casi que chinezca cuando la luz atravieza su marco en cierto porcentaje (quemas un lienzo y se acaba el mal gobierno me preguntaria si eso fuera pura coincidencia). Miro sufre un periodo intenso de creacion diaria y deja de ser el intercambiable de colores al sostenido en blanco mostrando el momento lugubre, del ‘hombre condenado’, a manera de homenaje por un lider ejecutado para tie
mpo despues crear el triptico de ‘fuegos artificiales’ marcando la ñ
Despues de ver a Miro el artista, los animos suben y marcan la carrera de ensoñ iacion e inspiracion posterior para mucha gente en la responsabilidad de crear con cierta disciplina dejando la moraleja escondida, dando un resultado critico ante cualquier sociedad banal, para compartir la idea tambien escondida de crear atravez de esa cuidadosa experimentacion por lo que tenemos internamente en el alma y son suenios coloridos que quieren salir a la fuerza con toda la rebeldia que tenemos por ser.

©Ed Beron

Guillen, Carpentier, Cabera-Infante tres tristes tigres Cubanos.

La magia de sus palabras que estos autores traen en sus textos la forma y mesura para representar al pueblo en su forma mas pura, con vocablos y la tierna ideocencracia del pueblo Cubano que los caracteriza. Guillen lo dice en su texto: ‘el Negro Bembon’ … así como ere tiene de to; Caridá te mantiene, te lo da to… mostrando las negritudes de digna usanza. Carpentier hablando de Urupa en vez de Europa, llamando en clama a Menegildo y robandole la ‘E’ inicial. Cabrera-Infante en uno de sus textos de tres tristes tigres, un hito en tradicion ‘a lo Cubano’ transcribe una carta de Delia Doce a Cuba Vanegas a ritmo textual los aconteceres diarios como si fuera una platica de tu-a-tu llevandolo al papel rompiendo vanguardias literarias, y si algunas paginas se deben oir mejor que se leen y no seria mala idea leerlas en voz alta. Estos tres tristes tigres que no fueron tristes fueron participes de un boom mal interpretado y en lo positivo trascienden en sus textos de forma grata, un ejemplo de la ‘oralidad’ cultural que forma la riqueza de los pueblos. En Colombia han habido autores similares, un Candelario Obeso, anti exclavista de Mompox y a un Manuel Zapata Olivella, ambos heroes de la magia de la palabra, que no se canzaron de difundir el clama del pueblo desde sus raices.

Ed Beron